Добро пожаловать!

Меня зовут Ольга, мне 39, 40,41 год лет. Вот уже несколько лет я с удовольствием читала разные журналы здесь и это каждый раз убеждало меня в том, что в мире так много замечательных и интересных людей. И я очень этому рада.

DSC_0328_thumb

Море

Перед морем можно и нужно быть самим собой, реветь и считать окоченевшими руками спички, падать от грубой разбивающей волны, быть слабым и сквозь слезы подниматься вновь. Потому что нужно. А море...оно все время рядом ...смотрит, улыбается, уважает тебя даже за эти твои слезы, ведь они тоже соленые, значит мы одной крови, одной слезы. Нужно просто идти, ни о чем не думая, этому холодному ветру навстречу, этому темному, рычащему чуду, его непредсказуемости, и ветер обязательно станет теплым от твоего дыхания.

С праздником)

С приближением чудесного весеннего праздника, перед тем, как поздравить всех женщин, вспомнила одну историю, связанную с этим днем. Десять лет назад в начале марта я улетела в командировку в Милан. Седьмого марта мои коллеги собрались назад в Москву, а мне предложили остаться на несколько дней, в том числе и на 8-е марта в Италии. Я с удовольствием согласилась. Сказка! Очень романтично, подумала я, в Москве меня никто не ждет, мартовская погода не радует, почему бы не провести выходные в красивом солнечном городе в моей любимой Италии. Утром восьмого марта, пробежав по обязательной Дуомо и всем окрестным достопримечательностям, я, усталая и замерзшая, присела отдохнуть у фонтана Замка Сфорца. Март выдался не по - итальянски снежным и холодным, небо с серыми тучами не добавляло настроения. В Италии, как и во всей Европе, 8-е Марта не является таким праздником- праздником, и я, привыкшая к волшебной атмосфере, начинающейся с начала марта везде и всюду в России, удивилась, что на улицах Милана в этот день почти не видела женщин с цветами в руках. Дрожа от холода в своей тонкой курточке я сидела и грустно думала: «Вот тебе и сказочный праздник, какого черта, зачем мне эта Италия, где-то далеко сейчас наши мужчины дарят женщинам цветы, везде праздничные посиделки, шампанское, открытки и подарки, а я тут одна, без праздника, да еще и холод этот собачий, эй! где же моя сказка, так не пойдет! ведь кругом такая красота и воздух пропитан весной!» Размышляя так, я смотрела на воду фонтана и тут заметила, что ко мне по темной мартовской воде плывет букетик мимозы. Я подняла глаза. На другой стороне фонтана сидел незнакомый парень в темном пальто и смотрел на меня. Я тоже вопросительно посмотрела на него, снова на букет, он мне жестом показал, что букет этот мне. Ну не сказка ли! Дальше разочарую девушек, приготовившихся к романтической истории с итальянцем, потому что речь сейчас не об этом. Почему я это вспомнила. Хочу пожелать всем женщинам, знакомым и не знакомым. Пусть в вашей жизни всегда присутствует сказка. Верьте в нее, живите ею, дышите ею, а лучше делайте ее своими руками. И тогда вокруг вас всегда будет любовь, нежность, красота и все, о чем с детства мечтает каждая. А из сказок настоятельно рекомендую «Золушку». )))

(no subject)

Белоснежным кружевом
начал сказку год.
Все сейчас, что нужно мне,
лишь мурчащий кот.
Успокоит ласково,
сидя на окне.
Все печали наскоро
вытопит в огне.
Ничего не знаю я,
пусто в голове.
Снежной сказки ария
бродит по земле. (с)







Декабрь

Какими уютными бывают зимние декабрьские вечера. Именно в декабре. Январь для меня – обдуваемый холодными ветрами голый месяц нового года, вдруг по- зимнему резко светлый и контрастный. Без малейшего намека на мягкость. Стоишь в этом месяце сам такой же голый и раздетый перед наступившим новым годом, весь еще в отголосках новогодних отмечаний и надежд, и чувствуешь растерянность, как дикарь в огромном чужом городе. Декабрь же - отвешивает комплименты своим мягким теплым светом, убаюкивает каминными всполыхами, лучший и тихий последний месяц старого года.
Вечером ранний короткий сон перед ужином. Карамелью заливающий душу, самая сладкая дрема, когда даже во сне чувствуешь, что спишь, как в детстве. А просыпаясь, не сразу понимаешь - где ты и сколько тебе лет.
Декабрь. Ты дома, тихо шепчет в углу телевизор. На светлой кухне мама. Долгий вечер впереди. Пространство выбора и необъятных возможностей))) . Можно пойти кататься на коньках, а можно на картонке, заменяющей ледянку на бугор перед домом к мальчишкам. Женское побеждает шумные мальчуковые развлечения. Долгое катание в вечернем свете от квартирных окон по неровному с кусочками замершей земли льду. Пытаешься быть грациозной. «Оля - Советский Союз!» Так выходили в 82 году на лед наши фигуристы. И, конечно, среди них ты)))
А пока… Ну как же красиво катается девочка Таня из соседнего второго дома! Крутые повороты, задний шаг. Мелькают в вечернем свете белые коньки. Коньки-мечта. Вот в детстве почему –то всегда мечта так мечта! Я катаюсь в беговых мальчуковых черных, на размер меньше чем положено, потому что прошлогодние. Через четверть века, поддавшись моде на катки, я куплю себе белые, и не одни, выйду на каток Красной площади под старую красивую музыку, детский пазл затянется ледовой коркой. Но… дороги коньки к обеду, и это таааак важно, когда тебе десять))). Мечта волшебна именно своей нереальностью и неосуществимостью. В этом ее ценность. Особенно в детстве.
Гулко стучат коньки по подъездным ступенькам. Дома от мороза и тугих коньков ноги, словно две льдинки. Один проверенный способ вернуть их к жизни - засунуть в батарею. Вместе с теплом возвращается жизнь и боль. Боль уходит, остается жизнь и горячий чай. Ты засыпаешь. Время укутывает тебя новогодними ожиданиями и предчувствием самого светлого. И во сне тебе снятся все те же коньки, и люди и годы, и все вперемешку, и неровный каток в украинском дворе, и идеальный лед у московского ГУМа, но одно остается, как прежде - Оля. Советский Союз.

Моим однокурсникам

Я домосед, аутист и интроверт, и не люблю кинотеатры. Смотрю лицензионное кино дома, это уютно и удобно, нет чужих локтей, можно поставить на повтор особенно трогательный момент, плюшку с чаем, не отходя от фильма съесть. Поэтому увидев рекламу- «особенное кино в особенном месте», решила рискнуть. «Пионер» на Кутузовском. Три дня, три части, в конце декабря, «Крестный отец» на языке оригинала с русскими субтитрами. Это нельзя пропустить.
Глубокое, камерное действие на фоне алых штор кинотеатра. Наблюдая за сагой гангстерских Форсайтов, я вдруг вспомнила. Почти полвека назад. Легендарный преподаватель истории зарубежного государства и права, «зарубежки», тихий, но убивающий этой своей тихой яростью Лисневский. И его: «всем смотреть «Крестного отца».
Что уж хотел этим показать старый Лис (старый...а ведь ему было около 48-49 лет!!))), какие уж организационно-правовые формы капитализма в этом маленьком видео- салоне на Горького, но это был взрыв, это был другой мир!
А как шел «Крестный отец» Ростову, эти полосатые костюмы «дождь в Чикаго»).
Ростов вообще город особый, мистический, моя первая город - любовь, со всеми вытекающими из этого последствиями. А старый университет? Как-то после его окончания мне приснился сон-тоска: 116 аудитория, покрытая пылью, ощущение космической пустоты и одиночества, что больше НИКОГДА не войдешь в эту реку. И это мне, не самой прилежной студентке, кому скамейки парка Горького были намного милей аудиторий. Но так, как билось мое сердце у зеркала на первом этаже у «токмачка», оно не билось больше никогда. А наши блестящие девочки и мальчики - юрфаковцы! Какие там красные дорожки, вы попробуйте пройти по дорожке на Горького до университета.))
Вечером после кино я вышла в ночь на Кутузовский, а вошла на улицу Горького. И воздух декабря вдруг стал влажным ростовским, который знаком всякому, кто хоть раз был в донском аэропорте. И я снова вошла в эту реку. И это крутая машина времени. И она существует! Сходите в кино. Я завтра… пойду туда снова.

С ДНЕМ ШАХТЕРА!

«В детстве будильника в школу не нужно. Темным утром звонок - отцу на работу в шахту. Ты маленький, но каким-то чутьем понимаешь- это очень важно, не опоздать отцу в первую смену.  Вечером маленькими ногами топчешь его усталую спину, играешь в «больничку» с  его настоящими ранами.  Нам, детям 70-х не ведома война, но как-то утром горе пришло в поселок. Горе в соседнем подъезде у твоей подружки, пустая парта в классе, где нет твоей одноклассницы, дочери погибшего в шахте бригадира. Серые шинели солдат, гвоздики, темные лица людей, притихший, сирота-поселок, вот она война. Постоянная и невидимая. Неохотно земля отдает свое «черное золото». Восемнадцатилетние мальчишки, отплясывающие на дискотеке,  и убегающие раньше, чтобы успеть в ночную. И вот это их знание, что может не вернуться домой.  В мирное время.

День шахтера - до сих пор мой самый великий праздник, сродни, пусть простят меня,  Дню Победы. Со слезами на глазах, с гордостью, за то, что ты тоже часть этих мужественных людей, умеющих так работать и так радоваться жизни. Даже на Урале, если получается быть вместе, мы поем с отцом «спят курганы темные…», удивляя всю деревенскую округу. Пусть знают наших и наш праздник.»

Этот текст я написала, поздравляя с Днем шахтера в августе 2013 г. Могла ли я, могли ли мы подумать, что на нашу щедрую, трудолюбивую южную землю придет настоящая война. И родные города и поселки станут сиротами не на дни, а на месяцы. Что в этом году праздник будет со слезами на глазах и болью в сердце о погибших, о покинутой земле и близких.

Родные мои земляки, я горжусь вашим мужеством и стойкостью, которое вы показываете во времена этих нечеловеческих испытаний. В этом году у всех нас есть только одно пожелание- мира. Мира всем нам!

Слава живым и вечная память ушедшим.

С ДНЕМ ШАХТЕРА ДОРОГИЕ МОИ!

(no subject)

Я иду по дождливой тропинке, среди подмосковных родников.  Закрываю глаза и останавливаюсь. Тихий шум воды в мелких песчинках, запах мокрой родниковой травы. Этот запах и звук  я никогда и ни с чем не спутаю.  Это чудо, видимо подаренное за все наше выстраданное терпение, когда время  и люди уходят, а запахи и звуки повторяются до каждой мелочи, пронизывая сладкой болью до корки генетической памяти, оставляя навсегда внутри дорогое и близкое, хоть на время закрывающее теплой рукой сквозняки в нашей душе.  Мимо проходят люди, тихо что-то обсуждая. Зарождающие воспоминания начинают  стремительно исчезать  из моей головы как песок, я судорожно держу этот песок пальцами,  стараюсь, и крепче зажмуриваю глаза, ныряя  в  тишину зарослей и спасаясь от всех чужих звуков. Время останавливается и все возвращается. Это звук и запах дождливого уральского лета в июне. Каждый раз в детстве, попадая после выжженного желтого украинского лета на Урал мне казалось, что я на другой планете- очень зеленой, мокрой, от этого загадочной и не понятной. Деревня Ключи так и берет название от родников, которыми пронизана вся. Мы с маленьким братом идем за водой.
Бренчат наши ведерки, мы пробираемся тропинкой по влажным  от дождя дощечкам среди таких же мокрых  ивушек, вот и старый пруд («туда не ходи!») с
одиноким подтопленным плотом позади, кругом запах влажной щедрой земли и
зелени, тихо бежит ручейковая вода, рассказывая старые сказки уже какому
поколению уральской деревни. У старой  широкой ивы, с огромным дуплом - главный источник, оттуда берет  воду вся деревня. Аккуратно наполнив ведерки, с непривычки намочив ноги и руки, теми же тропками топаем с братом домой, успевая полюбоваться, а потом  и попугать местных лягушек. Как же дразнили меня, девочку с украинским говором местные деревенские дети. «Скажи «шкрек»: говорили они. Я отвечала: «ляГушка», тягучее мягкое южное «Г» очень смешило детей, «ляГГГууушка!» долго выговаривали они, завидя меня где-нибудь на дороге. Дома нас ждут бабушка и мама, с обязательным нехитрым деревенским завтраком: малиной с молоком и куском свежего белого, магазинного, но очень вкусного хлеба. Бабушка ворчит, это ее обаяние и уральский характер, не до южных ваших тут телячьих нежностей. Вечером сидя и с тоской наблюдая в окно за уже пятый час идущим дождем, я понимаю. Это надолго. Это уральское лето.
Сейчас нет уже бабушки, нет мамы. Исчез  пруд. Но есть уральское лето, есть родники-ключи, и все, что в нашей памяти – есть и будет. И это надолго.

(no subject)

Летний дождь пахнет надеждой. Видимо это что -то очень древнее, крестьянское: будет дождь- будет урожай, будет хлеб и будет жизнь. Изможденная жарой земля вздохнула глубоко, полной грудью и щедро начала отдавать запахи, звуки, краски. Оглушительно зеленая и душистая до головокружения стоит кругом красота. Тихая. Тонкая. Колокол и поминальная служба в Троицкую субботу. Прохладным живительным бальзамом заливает воспаленную голову и душу. Дает покой. Дает силы. Дает надежду.

(no subject)

Сегодня утром бежала в бассейн. Кругом сирень кружит голову, запах скошенных одуванчиков, птицы перекрикивают гудки машин, солнышко еще не раскалилось, как шипучая сковорода, мягко гладит по голым ногам. Красота! У школы увидела мальчиков -выпускников с мамами, спешащих на свой последний звонок. Тоненькие, неуклюжие в своих первых костюмах. Гимназисты румяные))) В голове возник текст, такой романтичный, о надеждах, о юности, так стало трогательно, до мурашек по коже. Думаю эх, текст надо запомнить, доберусь до компьютера- как напишу! Через несколько часов, уже в суете дел передвигаюсь дальше - тут парень -выпускник с прыщами, но в БАБОЧКЕ наступает мне на ногу, и текст в голове начинает испаряться)) Вот не творец я)) Ведь на творца не действует действительность, он верен идее, мечте)))! Ближе к вечеру запестрели ленты интернета фотографиями с купающимися в фонтанах выпускниками ( куда там до них ВДВ!), тексты с тем, во что превращаются ближе к вечеру эти "дети" эти "же ребенки" и как -то текст мой романтичный куда-то совсем испарился))) Ну что уж тут моралить. Дети растут)) И это главное))) Значит жизнь идет своим чередом. Вопреки войнам и доу-джонсам. И значит все будет. И даже как надо)))